Sonetto 68

La guancia sua è la mappa del passato,
Quando il bello s'evolveva come i fiori
Prima che il falso fosse qui inventato
Per dare al vero viso altri colori. 

Prima che l'auree trecce della morte,
Funereo spettro, fossero tagliate
Per una nuova vita avere in sorte,
Prima che da altri fossero indossate. 

Si possono vedere antiche ore
In lui senza ornamento, chiare e vere,
Non adornandosi dell'altrui onor,
Non indossando bellezze insincere. 

Come mappa Natura lo conserva
E la beltà diun tempo ci preserva.