Non può dirsi di me come di quella musa,
mossa a comporre versi da una bellezza dipinta,
che il cielo stesso usa per ornamento
e ogni cosa bella ripete della sua bella,

   Accoppiandola in superbi paragoni
con sole e luna, con ricche gemme di mare e terra,
con i primi fiori d’aprile ed ogni cosa rara
che l’aer del cielo in quest’immenso tondo chiude.

   Oh, che io, sincero in amore, sinceramente scriva,
e allora, credimi, il mio amore è altrettanto bello
di qualsiasi figlio di donna, pur se non così splendente
come quelle candele d’oro infisse nell’aere celeste.

   Dicano di più quelli cui piace il sentito dire;
io non vanterò ciò che non intendo vendere.